Закъснях за едноличния си протест с половин час, стигнах чак към 11:30 – здравето ми беше посдало нещо. Намерих там Комата, решила да урежда свой протест – кой знае защо, по същата причина, по същото време и на същото място. 🙂 По-рано, още в 11 ч., там е била Ели; разминали сме се за минути. А едновременно с нея е била и Делибалтова, въпреки че също е болна.
И това са протестиралите. (Което пак не е малко, като се има предвид ситуацията.)
… Стърчах на улицата пред Военния клуб, държах отпечатания набързо импровизиран плакат, и наблюдавах как реагират хората наоколо. Отначало сякаш всеки имаше своята реакция. След това общото бързо изплува и се уедри, очертаха се няколкото основни типа реакции.
Журналистите с камери (с едно изключение – мисля, че беше телевизия Евроком) много старателно ни подминаваха. Забързани стъпки, полуизвърнати виновно към нас гърбове, уплашени погледи. Вероятно предупредени, че лоши за правителството ни неща не бива да бъдат отразявани; вероятно дълго преди нашия протест. Отминават с мисъл за хлебеца си, с изражение “не ви забелязвам, случайно гледам надругаде”. Страхливото оправдание на някой, който знае, че не бива да постъпва така, че е виновен, и му е неудобно от това – но въпреки всичко го е страх.
Ходещи свидетелства за продажността на медиите у нас, и агресивността към тях на управленците ни. Натоварени – като връх на подигравката към професията им – с камери и стативи… И пред очите ми внезапно изплува отдавна забравен спомен. Одеса, 1988 г. Перестроечни плакати по улиците, които осмиват съветската идеология, лъжливост и безсъвестност. И ние, група български туристи, вървим уплашено по улицата. Иска ни се да зяпаме с удоволствие, и да ръкопляскаме, и да снимаме плакатите или дори да си купим някой… а вместо това вървим, полуизвърнати виновно с гръб към тях, не ги забелязваме, случайно гледаме надругаде. Със същия страх в очите.
Сбогом, свобода. Прощавай, демокрация. Здравей, социализъм – под каквато и кожа да си се скрил. Помня те. Познавам те. Нищо ново не си научил. И нищо старо не си забравил… Надявахме се, че сме те зазидали в миналото, че сме се отградили безопасно от теб. Но безхаберието ни е прокопало дупка в стената от време, издигната с толкова труд, и отново си изпълзял. И отново завърташ камшика на страха, за да ни вкараш под строй в оборите. За да бъдем отново сто и десет хиляди квадратни километра ферма, с осем милиона овце.
– Не ферма, драги. Фирма. Нали за това се борехте? На ви го. Не ти ли харесва? – Реалността се е раздвоила странно. Едновременно съм пред Военния клуп с плаката в ръка, и в някаква тъмна зала, и на другия й край стои, едва различим в мрака, събеседникът ми.
– Млъквай. Каквото имаше да казваш, си го казал отдавна – сега само се повтаряш, с други думи. И фирма да го наречеш, и демокрация, докато ти го строиш, винаги ще е ферма.
– Че защо тогава оставихте мен да го строя? Защо не направихте като чехите, унгарците, поляците? Не е в мен проблемът. Ако бяхте хора, нямаше да съм тук, ама не сте. Докато има добитъци, ще има и пастир, дояч, стригач, колач… Иначе, точно намери думата – добитъци. Поздравявам те. Дано това те стопли, ха-ха-ха.
– Докато те има теб, ще има и хора, и ще са ти трън в петата. Винаги.
– Ти си Дон Кихот, драги. Луд, който вярва, че от добитъка стават хора. Откачен, като всички други, пред които добитъците уж се прекланят, ама истински се кланят на мен – всякакви там Левски, Бенковски, опълченци, Паисиевци… Не съм ти “социализъм” – по-древен съм и от Маркс, и от Мойсей, и от всички имена, запомнени от историята. Хиляди като теб са забравени, а аз съм пак тук, и ще бъда.
– “Хилядите като мен” си имат общо име – човеци. Били са тук преди теб, колкото и да си древен. И ще бъдат тук и когато вече ще те няма. Отделните имена се забравят, и тези на твоите слуги също – но един ден ще се забрави твоето, а човеците ще останат.
– Дали? Единици сте. Останалите грухтят и чакат да им сипя ярма в копанята. И нямат нищо против да ги доя до сухо, яздя, стрижа, дера, коля за кеф. Ако не им харесваше, нямаше да мога. Лъжеш себе си, че можеш да ги промениш.
– Да лъжеш се опитваш ти, но не успяваш. За единиците и останалите съм писал отдавна – не на мен тия. Върви да ги продаваш на който още можеш. Времето ти изтича…
Двойната реалност внезапно се слива, като филмов ефект, и отново съм само пред Военния клуб, и дискутираме с Комата минувачите.
Очаквам да видя една друга група – възрастните минувачи, свикнали на соц-страха, които да подминават по същия начин. За моя изненада обаче я няма. Възрастните крачат спокойно, гледат свободно. Някои недоумяват при вида на плаката – очевидно не са в течение на историята. Други се усмихват и кимат. Някои спират, казват окуражителни думи, питат кога ще има организиран протест, с какво да помогнат… Отпращам ги със съвети да следят в Интернет. Ако те нямат достъп, да помолят да следи някой познат, който има, и да ги предупреждава.
Пълна противоположност обаче са доста от по-младите. Същото подминаване като на журналистите – но без усета за вина, просто с безразличие. Не ми влиза в работата. Кво ми пука, аз съм добре… Вирнати нослета, безразлични към всичко извън собствената кожа. Кви деца, кви пет лева, не ме занимавайте…
– Наско казва, че истински хора сме само правените преди 1985 – подхвърля Комата, ядосана от гледката. – Дето сме от самолетна стомана. По-новите са китайско производство. Ментета, демек…
Кимвам утвърдително. И двамата чудесно знаем, че не е така, че и сред младите има предостатъчно свестни и достойни хора. Но за миг отчаянието е взело връх… След секунда вече и двамата се срамуваме лекичко. Нищо. Нека ни е за урок – друг път да знаем, да не се предаваме лесно. Това е малка победа за оня от тъмната зала – нямаме право да му я даваме.
Вече раздрал пелената на яда, се вглеждам по-внимателно в младите. Да, много от тях не разбират за какво става дума. Но и много се заглеждат в плаката. Не им говори нищо. Не разбират защо на Масларова трябва да й се иска оставка, и дали не е просто за редовност. Така са научени – да се спасяват поединично… Нищо. Ще мине време, и животът ще ги научи, че “спасявай се поединично” в някои случаи е лъжа. Че истината е “загивай поединично”, или пък “спасявай се заедно”. Просто не са имали времето и опита, който са имали по-възрастните – но ще станат от доста от тях човеци.
Гледай хубаво, Оня от залата. Опровержението ти крачи покрай мен. Още не знае какво ще стане от него, може би не вярва. И надали някога ще те срещне в лице, като мен. Но ще стане, знам го. И ти също го знаеш.
Към 12 вече започва да ме втриса, и се налага да си тръгна. Чуваме се с Ели. Оказва се, че двамата с Комата сме изпуснали Масларова, но Ели не е. Че разпънала плаката точно под носа й. И че Масларова просто я изгледала с безразличие. Тъй де, защо да се впечатлява от един протестиращ?…
И двамата обаче и за миг не съжаляваме за протеста си, ако и да сме били почти сами. Вече не съм млад, знам – не всяка битка може да бъде спечелена. Но и без да съм самурай, знам и друго – достойният бой е по-важен дори от спечелената битка, той е истинската победа. Моят свят свършва с мен – боря ли се докрай, може и да падна, но дали в бой или в леглото си, ще си тръгна непобеден.
Така че и сам воинът е воин. Винаги.